Para refletir.
O Expresso Vida apresenta um texto bem significativo escrito e publicado
na primavera de 2006 pelo festejado cronista Rubem Alves.
Conclamo aos ilustrados leitores que leiem com a devida atenção,
reflitam e não desistam.
“Resta, quanto tempo? Não
sei. O relógio da vida não tem ponteiros.
“ […] Lembro-me da festa de aniversário para o meu pai, quando ele
completou 60. Pelas aparências ele estava feliz: ele comia, bebia, ria, falava.
Em silêncio eu o observava e pensava: “Como está velho…” Vieram-me à memória os
versos de T. S. Eliot: “E eles dirão: ‘Seu
cabelo, como está ralo!’ Meu casaco distinto, meu colarinho impecável, minha
gravata elegante e discreta, confirmada por um alfinete solitário – mas eles
dirão: ‘Seu braços e pernas, que finos que estão!'” Compreenderei
se pessoas olharem para mim e pensarem pensamentos parecidos aos que pensei ao
olhar o meu pai.
Comovo-me ao recordar-me do poema do Vinícius
“O Haver”. É um poema crepuscular. Ele contempla o horizonte avermelhado,
volta-se para trás e faz um inventário do que sobrou. Fiquei com vontade de
fazer algo parecido, sabendo que não sou Vinícius, não sou poeta, nada sei
sobre métrica e rimas. E eu começaria cada parágrafo com a mesma palavra com
que ele começou suas estrofes: Resta…
Resta a luz do crepúsculo, essa mistura dilacerante de beleza e
tristeza. Antes que ele comece ao fim do dia o crepúsculo começa na gente. O
Miguelim menino já sentia assim: “O tempo não cabia.
De manhã já era noite…” Assim eu me sinto, um ser crepuscular. Um
verso de Rilke me conta a
verdade sobre a vida: “Quem foi que assim nos
fascinou para que tivéssemos um ar de despedida em tudo o que fazemos?”
Restam os amigos. Quando tudo foi perdido, os amigos permanecem.
Lembro-me da antiga canção de Carole King
“You got a friend”: “Se você está triste, no fundo do
abismo e tudo está dando errado, precisando de alguém que o ajude – feche os
olhos e pense em mim. Logo logo estarei ao seu lado para iluminar a noite
escura. Basta que você chame o meu nome… Você sabe que eu virei correndo pra
ver você de novo. Inverno, primavera, verão ou outono, basta chamar que eu
estarei ao seu lado. Você tem um amigo…” Eu tenho muitos amigos que
continuam a gostar de mim a despeito de me conhecerem. E tenho também muitos
amigos que nunca vi.
Resta a experiência de um tempo que passa cada vez mais depressa.
“Tempus Fugit”. “Quando se vê já são seis horas.
Quando se vê já é sexta-feira. Quando se vê já é Natal. Quando se vê já
terminou o ano. Quando se vê não sabemos por onde andam nossos amigos. Quando
se vê já passaram cinqüenta anos… ( Mario Quintana)
Resta um amor por nossa Terra, nossa morada, tão maltratada por pessoas
que não a amam. Meu deus mora nas fontes, nos rios, nos mares, nas matas. Mora
nos bichos grandes e nos bichos pequenos. Mora no vento, nas nuvens, na chuva.
Eu poderia ter sido um jardineiro… Como não fui, tento fazer jardinagem como
educador, ensinando às crianças, minhas amigas. o encanto pela natureza.
Resta um Rubem por vezes áspero, com quem luto permanentemente e que,
freqüentemente, burlando a minha guarda, aflora no meu rosto e nas minhas
palavras, machucando aqueles que amo.
Resta uma catedral em ruínas onde outrora moravam meus deuses. Agora ela
está vazia. Meus deuses morreram. Suas cinzas, então, voaram ao vento.
Resta, na catedral vazia, a luz dos vitrais coloridos, o silêncio, o
repicar dos sinos, o Canto Gregoriano, a música de Bach, de Beethoven, de
Brahms, de Rachmaninoff, de Faure, de Ravel…
Resta ainda, nos pátios da catedral arruinada, a música do Jobim, do
Chico, de Piazzola…
Resta uma pergunta para a qual não tenho resposta. Perguntaram-me se
acredito em Deus. Respondi com versos do Chico: “Saudade é o revés do parto. É arrumar o quarto para o filho que já
morreu.” Qual é a mãe que mais ama? A que arruma o quarto para o filho que
vai voltar Ou a que arruma o quarto para o filho que não vai voltar? Sou um
construtor de altares. É o meu jeito de arrumar o quarto. Construo meus altares
à beira de um abismo escuro e silencioso. Eu os construo com poesia e música.
Os fogos que neles acendo iluminam o meu rosto e me aquecem. Mas o abismo permanece
escuro e silencioso.”
Resta uma criança que mora nesse corpo de velho e procura companheiros
para brincar. De que é que a alma tem sede? “De qualquer coisa como tudo que foi a nossa infância. Dos brinquedos
mortos, das tias idas. Essas coisas é que são a realidade, embora já morressem.
Não há império que valha que por ele se parta uma boneca de criança” ( Bernardo
Soares )
Resta um palhaço… Na véspera de minha volta ao Brasil a jovem ruiva
sardenda entrou na minha sala e me disse: “Sonhei com
você. Sonhei que você era um palhaço”. E sorriu. Tenho prazer em fazer os
outros rirem com minhas palhacices. O que escrevo, freqüentemente, é um
espetáculo de circo. Pois a vida não é um circo?
Resta uma ternura por tudo o que é fraco, do pássaro ao velho. Fui um adolescente
fraco e amedrontado. Apanhei sem reagir. Cresceu então dentro de mim uma fera
que dorme. Mas toda vez que vejo uma pessoa humilde e indefesa sendo humilhada
por uma pessoa enfatuada, que se julga grande coisa, a fera acorda e ruge.
Tenho medo dela.
Resta a minha fidelidade às minhas opiniões que teimo em tornar
públicas, o que me tem valido muitas tristezas e sucessivos exílios. Mas sei
que minhas opiniões, todas as opiniões, não passam de opiniões. Não são a
verdade. Ninguém sabe o que é a verdade. Meu passado está cheio de certezas
absolutas que ruíram com os meus deuses. Todas as pessoas que se julgam
possuidoras da verdade se tornam inquisidoras. Por isso é preciso tolerância.
Resta uma tristeza de morrer. A vida é tão bonita. Não é medo. É tristeza
mesmo. Lembro-me dos versos da Cecília que sentia a mesma coisa. “E fico a meditar se depois de muito navegar a algum lugar enfim de
chegar. O que será, talvez, até mais triste. Nem barcas e nem gaivotas. Apenas
sobre humanas companhias. De longe o horizonte avisto, aproxima e sem recurso.
Que pena a vida ser só isso…”
Resta um medo do morrer – aquelas coisas que vêm antes que ela chegue.
Eu acho que as pessoas deveriam ter o direito, se quisessem, de dizer: “É hora
de partir…” E partissem. Se Deus existe e se Deus é bondade não posso crer que
Ele ( ou Ela ) nos tenha condenado ao sofrimento, como última frase da nossa
sonata. A última frase deve ser bela.
Resta, quanto tempo? Não sei. O relógio da vida não tem ponteiros. Só se
ouve o tic-tac… Só posso dizer: “Carpe Diem” – colha o dia como um fruto
saboroso. É o que tento fazer.”
O Expresso Vida
tem suas páginas prontas para serem preenchidas por autores brasileiros que
tenham textos bem elaborados que visem a dignidade da vida humana.
( BREVE 2ª EDIÇÃO )
Roberto J. Pugliese
editor
Membro da Academia São José de Letras
Membro da Academia Itanhaense de Letras
Membro da Academia Eldoradense de Letras
